Лето, зима, осень и весна мелькают в каком-то хороводе несделанных дела, несобранных практик, разлетевшихся мыслей и не только. Я чувствую себя странно, вглядываясь в их такие разные лица. В них отражается тоже разное: старость, усталость, раздражение. Иногда внутри поднимается какая-то волна, которую хочется гасить в зародыше.
В борьбе с собой всегда выигрываешь. В войне собой - наоборот, проигрываешь.
Я начинаю думать, к чему там отношусь я. К выигравшим или к проигравшим?
Это ж все как посмотреть...
Хотя и от разнообразия взглядов тоже, в конце концов, устаешь.